Conheci a obra do mineiro Lô Borges, como a maioria dos brasileiros: ouvindo o disco Clube da Esquina, gravação que ele dividiu com Milton Nascimento. Escutei esse álbum duplo, na casa de amigos, quando tinha dezesseis anos (eram dois LPs, algo bem caro para quem recebia mesada). Conhecia Milton Nascimento, mas não sabia direito quem era Lô Borges, que dividia os créditos na capa com o Bituca.

O dono da casa pegou o primeiro disco e, sem querer, colocou o lado B para tocar primeiro. Era “Dos Cruces”, na voz de Milton. Bonita, mas não me emocionou. Logo a seguir (sim, tínhamos o hábito de ouvir um álbum inteiro, faixa por faixa – algo impensável nos dias de hoje), começou um piano que me arrebatou. E meu coração bateu mais forte quando ouvi o primeiro verso da canção: “Vento solar e estrelas do mar/A terra azul da cor de seu vestido”. Era uma melodia fácil, com clima de mistério e romantismo, daquelas que fazem a mente divagar imediatamente. Com um toque de rock progressivo.

Fiquei ouvindo mesmerizado aquela faixa, até que, bem no meio, houve uma interrupção. Teve início, então, um arranjo de cordas (que, mais tarde, descobri ser de Eumir Deodato), seguido por um piano que parecia começar outra canção, com versos que tinham nada e tudo a ver, ao mesmo tempo, com a letra de antes: “O meu pensamento tem a cor de seu vestido/ Como um girassol que tem a cor de seu cabelo”.

Ouvimos o resto do lado B e viramos o vinil. Adorei a primeira faixa, na voz de Milton. Lembro que a letra me deixou pasmo – aquela sensação que temos quando uma canção diz exatamente o que você sente naquele momento. Achei que a composição era do Milton, mas vi nos créditos da capa que a autoria era de Lô e de seu irmão, Márcio. Era “Tudo o que Você Podia Ser”. A faixa seguinte, “Cais”, era de Milton e gostei. Mas desmontei quando os primeiros acordes de “O Trem Azul” começaram a toca na caixa acústica.

Uma sensação de bem-estar me tomou logo na introdução, algo que nunca havia sentido antes, e a voz de Lô Borges me vez viajar naquela letra despretensiosa. No placar das músicas favoritas daquele álbum, Lô derrotou Milton por 2 (“Girassol” e “Trem”) a 1 (“Nada Será Como Antes”).

Essa tarde com meus amigos vai ficar na minha memória, assim como um sábado de manhã, vários meses depois, quando cheguei na casa de uma namorada da época e ela tinha acabado de comprar o LP “A Via Láctea”, de Lô. Por coincidência, a moça colocou para tocar primeiro o lado B. E foi um petardo. A sequência das quatro primeiras músicas me deixou meio pasmo: “Equatorial”, “Vento De Maio”, “Chuva Na Montanha” e uma regravação de “Tudo Que Você Podia Ser” (melhor que a versão de Milton). No lado B, outro “cover”: “Clube da Esquina no. 2”.

E é esta última música, cuja letra é do irmão Márcio, que sempre me fez recordar de Lô Borges, que foi ao andar de cima no início desta semana. São versos que me lembram do adolescente que já fui, com a alma sem manchas e o coração aberto:

“Porque se chamavam homens
Também se chamavam sonhos
E sonhos não envelhecem”

Hoje, ao revisitar essas lembranças embaladas por acordes e versos, percebo que Lô Borges não foi apenas um compositor brilhante — ele se transformou em uma espécie de guia sonoro para a minha adolescência. Suas canções me ensinaram que a beleza pode ser simples e que a música tem o poder de eternizar sentimentos. É por isso que Lô está vivo nestes momentos gravados em minha memória. Enquanto houver ventos solares e estrelas do mar, sua arte continuará batendo forte em meu peito. Descanse em paz, meu caro Salomão Borges Filho.